"D'una città non godi le sette o le settantasette meraviglie,
ma la risposta che dà a una tua domanda." [Italo Calvino]

Volevi andare a Barcelona ma ti sei addormentato sul treno? devi imbarcarti per Ibiza e uno sciopero ti blocca?

Questi e altri motivi conducono il viaggiatore nella terza città di Spagna, tre milioni di abitanti: Valencia. Metropoli seria, moderna e operosa, si dipana in un reticolo ininterrotto di svincoli e sobborghi e centri commerciali, offrendo al turista qualche piazza, chiese, quattro ore di siesta, due palazzi e un mercato coperto, e poi via! tutti al lavoro, non siamo qui per divertirci.

Salida/eixita. Valencia è bilingue, così quel che suona strano in castigliano, magari è più familiare in valenciano. Meglio così.

Arance! Valencia è la patria delle arance, perciò mangiando l'ennesima paella potreste incontrare una romagnola, commerciante di frutta in viaggio d'affari. Al tavolo affianco invece, quel ragazzo con tapas e cerveza cavalca disinvolto discorsi spagnoli, col suo accento bergamasco; ipnotizza il cliente stordendolo di affabili tecnicismi, eccolo! ora l'entusiasmo lo travolge, apre la borsa nera e ne estrae fiero lo strumento perfetto, orgoglio della sua produzione lombarda, gioiello della tecnica si snoda sinuoso: un tubo da doccia!

Fosse per gli spagnoli, si starebbe a tavola fino a mezzanotte, l'una, le due, ma allora scordatevi metropolitane e tram. Perciò vi avviso, la strada dal mare (dove c'è La Pepita, buon ristorante, ma certo non a buon mercato) fino al centro, a piedi è lunghetta; d'altra parte in passato la distanza proteggeva la città dai pirati. E vabbe'.

In centro invece (calle Juristas 4) c'è Bodegò de la Salieta, e lì con quindici euro vi fate il menù, tapas e paella comprese. Ottimo. In ogni caso, dovunque andiate, uscendo puzzerete di fritto; a Valencia la cappa aspirante non è ancora arrivata.

Però è arrivato il kitsch, vagonate di kitsch, specialmente a Natale. Lampadine sulle palme, angeli giganti e cristi seriali, c'è da divertirsi. Al museo d'arte (ingresso gratuito) un'intera sala è dedicata a vedute di Napoli(!).

Sì, forse Valencia qualcosa dell'aria partenopea ce l'ha; prendete Napoli, toglietele i vicoli, il vociare, gli scugnizzi, disinfettatela, spianate le colline, ecco, va bene così, quella è Valencia. Adesso ci si può fare la Coppa America.

Avete presente la scena? La nobildonna pura e ingenua, il diabolico irresistibile avventuriero, il sottile gioco di seduzione: nel giro di un quarto d'ora la dama è miracolosamente folgorata, eccetera, tra pizzi cuscini terribili rimorsi e il ghigno compiaciuto del solito John Malkovich. Stanchi di queste improbabili laceranti passioni, propinateci per anni? Allora.
In un Giappone che è costruito come il posto dove si realizzano tutti i luoghi comuni sul Giappone (i videogiochi, l'automatizzazione, il feticismo, il pop-kitsch), galleggiano spaesati un uomo e una ragazza, e forse vedono qualcosa di sè.
"Lost in translation" racconta l'incontro, lo sfiorarsi di questi due personaggi buffi e malinconici, la loro casuale sintonia fatta di silenzi, il tempo perso insieme.

Merano preferisce stare a guardare, senza rischi. Passa Kafka, passa Rilke, passa Sissi, passano le SS, i bombardieri passano rombano sganciano massacrano, Merano si mette nel suo angolo zitta, è città ospedale, viene risparmiata. Passa Maradona, passa Pavarotti, passa il Giro, passa il Milan, passa Andreotti.

A Merano crescono le palme e i cedri del Libano, con i cavoli e i fiori si fanno le famose aiuole colorate, a forma di cavalli orsi canoe, alcune dopo un po' puzzano. Ridente cittadina nell'ubertosa conca, Merano in primavera sghignazza dell'ospite germanico con pantaloncino scamosciato, calza di lana scarpone alpenstock e stemmino ricordo del Rifugio. In inverno invece, Merano si sollazza alla vista della buffa famiglia romana, smarrita impellicciata rumorosa e straniera, il piede soffocato nell'inutile doposci (c'è più neve a Campobasso).

prologo
'Na mattina ero al Piccolo, tranquillo, arriva Chicco e mi fa, ciao Vanni 'scolta ti devo dire 'na roba. Dimmi. Hai sentito, no?, che l'anno prossimo arriva l'euro? E mi spiega l'idea. Lì per lì ho detto te sei matto, vuoi andare in grane, ma di quelle grosse anche, poi ho fatto due conti, e effettivamente.
Chicco sei un genio, gli ho detto, e ci siamo fatti un goccio.

epilogo
All'Aeò c'è sempre quell'aria un po' così che ti mette tristezza, però costa poco, e allora.
"Il vino anche è suo?" Sì, e anche il calzascarpe. (Il calzascarpe lo prendo così arrivo a 32 euro.) "Zwoaundraisich oiro, trentadue oiro, prego." Glieli do. "Dei sain net zwai oiro! Quela non è una moneta da due oiro, è da cinquecento lire." Mavà, fa vedere, agià te ghe rasòn, me son sbagliato. (Questa non ci casca mai, stronza).
Mi tocca fare la spesa da 'naltra parte. Bella idea el g'ha 'vuto el Chicco, "metti da parte le cinquecento lire, vedrai, diventi ricco in un botto",'desso dove le metto tutte quelle monete? Lo so io dove gliele metto.

Tornato da Merano e da Pejo, adesso qualche giorno a Bologna, poi Francoforte e Offenbach (postacci!). A presto.

Per chi mi chiedeva da dove vengono le foto del mio template:
1- Bologna, via Lame;
2- tram a Sofia;
3- Olomouc (Repubblica Ceca, Moravia meridionale);
4- magnolia nel Parco Maia a Merano;
5- cane col suo padrone a Todtnau nella Selva Nera;
6- metropolitana di Praga.